Un soir, sur la route du Parc

On ne quitte pas une maison où on est entré manœuvre et d'où on sort conducteur de travaux. On y a appris le métier, on y a passé vingt ans, on y connaît tout le monde. On ne part pas de là.

Et pourtant, un soir de 2024, sur la route du Parc des Princes, deux amis se sont dit qu'ils allaient partir.

Ce n'était pas un coup de sang. C'était l'accumulation. Des nuits. Des week-ends. Des semaines de soixante-dix heures. Et au bout, des remerciements polis, quand il y en avait. Ce qui use, dans ce métier, ce n'est pas la fatigue — la fatigue, on la connaît, on l'a choisie. C'est de se dire qu'elle ne compte pour personne.

Il y avait autre chose aussi, plus difficile à nommer. Une façon de voir le travail, les gens, ce qu'on doit à ceux qui bossent avec vous. Des divergences qui ne se règlent pas par une discussion, parce qu'elles ne portent pas sur une décision mais sur ce qu'on est.

Alors dans la voiture, cette phrase, qui n'a l'air de rien : les autres y arrivent, pourquoi pas nous ?

Ce soir-là, il n'y avait ni business plan, ni nom, ni client. Il y avait une résolution — celle qu'on prend en fin d'année et qu'on ne tient jamais. Celle-là, ils l'ont tenue : en 2025, l'entreprise existerait.

Elle a été immatriculée le 5 mai 2025.